Ах, апрель - мой вечный гуру. Кем я могу быть для тебя?

Обмотаюсь простынями-туманами, буду перебирать иголки-мысли и читать мантры в пол-громкости. И петь песни своими буддийскими улыбками в троллейбусах от страха перед хищными взглядами людей. Может у меня просто паранойя, не обращайте внимание...

Я, верно, нигде некстати со своей влюбленностью в мир. Я сама для себя странная. На меня улыбаются, удивляются и говорят, что в чем-то я чертовски права. Я появляюсь внезапно и, не слушая, сбалтываю то, что очень кстати.

Прости, любимый, я сейчас совсем не могу написать в смс о своих делах текущих. Их просто нет. Я ничего не успеваю, но все делаю в срок. Я вечно где-то пропадаю, даже если нахожусь дома. Мой маршрут не изменился, но на нем появилось множество остановок. Я вижу красивых вокруг, но перед глазами твои губы - слишком близко, твои руки - слишком тепло. И хочу бросить внезапно тебе наболевшее "люблю", да так, чтобы обожгло, и остался шрам. Чтобы когда ты уйдешь, он не переставал болеть к перемене погоде и начинал кровоточить в апреле.

Я не жестока, у меня ведь тоже есть такой шрам...