Внутри меня столько нежности и звона опять, что могла бы разливать по бутылкам. Совсем не знаю, что со всеми этими чувствами делать, они бьются внутри меня, просятся наружу, к небу, но не получается, некуда, некому, поэтому содрогаюсь внутри себя тоскливой тревожностью, которая растягивает, прибивает меня к стене гвоздями и стреляет в меня из арбалета.
Но ничего-ничего, еще чуть-чуть.