Прохладный сильный ветер нравится мне много больше изнуряющей жары. С моего шестого гроза всегда настолько прекрасна, что у меня немеют пальцы в ее томном ожидании. Для меня нет красивей явления, нет более околдовывающей силы. В этом году гроза еще не появлялась мне на глаза, а ночью я ее попросту проспала, на автомате закрыв окно на балконе. Шершавые тучи медленно наползают на город острыми своими углами. Я не могу удержать в себе восхищения небом: оно так безукоризненно, и я не могу раскромсать его осколками в свои мысли, не могу охватить его всего, не умею мыслить такими огромными пространствами - иногда мне невероятно стыдно за такое свое несовершенство. Я открываю окно и чуть прищуриваю глаза - ветер бросается мне в лицо, ветер швыряет в меня себя. Я схожу с ума, как сходят с ума от страсти к мужчине: сердце задыхается и кричит. Я пьянею.